Que Birdman de Alejandro G. Iñarritu ganara finalmente el Oscar era algo esperable. Hay cierta sistematicidad en las opciones de la Academia: entre las posibles eligen la peor. No digamos ya que Gran Gotel Budapest pudiera aspirar al reconocimiento: entre las candidatas es la única que se aparta de la mediocridad y pone en juego una idea del cine: por ende, no tenía ninguna chance de ganar. Mejor que la infumable Birdman es un intento timorato, a mitad de camino, como Boyhood, pero con al menos un ritmo sostenido a lo largo de tres horas que no aburren, lo que es algo. Incluso la vuelta de Eastwood por el patrioterismo filofascista, American Sniper, tiene algunos méritos formales destacables.
Reconozcámoslo: el guión de Birdman (también premiado, je) es una ristra de clisés del que ni siquiera un genio de la puesta en escena podría exprimir una película decente. Pero Iñarritu no es precisamente ese genio que necesitaríamos. Se hablará del esfuerzo de construcción del famoso plano secuencia, pero el esfuerzo no entraña ningún valor cuando lo único que se pone en juego es un ingenio torpe y farragoso. Solo rogamos que los que quieran reparar en ese esfuerzo se abstengan de cualquier referencia a The Rope o El Arca Rusa.
Lo único que cabe agregar es la extrañeza que despierta que cada año los argentinos sigan los resultados del Oscar como si se tratara del Mundial del cine. No hay cine en el Oscar, solo una celebración de millonarios merqueros y botoxeados. El Mundial del fútbol estará también atravesado por los intereses económicos y los jugadores también son multimillonarios, pero al menos ahí hay juego, hya goles, están los mejores, hay partidos emocionantes y la competencia se define mediante l la superioridad deportiva. Con el Oscar no hay analogía posible: los mejores ni siquiera están nominados y en lugar de haber cine hay un show careta y aburrido.
Respecto de Relatos Salvajes, me gustaría decir algo pero no puedo, porque no la vi.