por Willy Villalobos
El día que murió Néstor me enteré por Victor Hugo a través de la radio que tenía debajo de la almohada, estaba en la casa de mi vieja.
Fue como un palazo que me dejó mas estúpido de lo que me levanto habitualmente.
Voy despertando y con la radio en la mano salgo del cuarto y en el baño me doy cuenta de que tengo que ir a la Plaza. Cuando llego a la cocina, mi vieja y mis tías, a pesar de no ser kirchneristas ni ahí, estaban conmovidas, la muerte conmueve. Les pregunto a "las chicas", así las llamábamos, si necesitan algo y en eso toca el timbre la del censo que estaba como yo, no acreeditaba, preguntaba si era cierto, era una compañera.
Mi vieja me da la lista para la feria, bajo rápidamente, agarro la bici y cruzo el parque pedaleando al mango, porque me voy dando cuenta de que la noticia es muy grave y quiero estar con los compañeros. Compro y compro hasta que llego a la cola de la huevería, donde se produce el siguiente diálogo entre la señora que estaba delante mío y la que despachaba:
- Menos mal que se fué este tipo ya no lo aguantábamos más- dijo la vecina.
- Le voy a pedir que sepa respetar, porque gracias a este hombre nosotros tenemos casa y podemos mandar al pibe a la facultad- contestó la morocha, mientras envolvía los huevos.
Me atendió, le di un beso y volví a los pedos llorando y riendo al mismo tiempo como buen kirchnerista.