Los Posibles

por Sofía Grenada

Desde hace un tiempo, salvo pocas excepciones, las obras de danza contemporánea me aburren. Sí, me aburren. No me interpelan ni desde lo emocional, ni desde lo kinésico, ni siquiera desde el intelecto. Algunas las reconozco bellas desde los planteos estéticos pero no pasa de ahí. Probablemente sea un rollo mío, aunque tampoco me he enroscado tanto porque fui encontrando esas cualidades en la música y en el cine.

Conozco a Juan Onofri desde hace tiempo, hicimos la misma escuela y como bailarina formé parte de FYZ, su primer obra como director.

Lo que más recuerdo de esos años con Juan, que en ese momento era un incipiente director, es que tratábamos de huir de lo conocido, de lo remachado; le escapábamos a determinadas técnicas con las que nos habíamos formado. Armábamos secuencias de movimientos y al mostrarlas nos dábamos cuenta de que había algo en ellas que estaba muy en la periferia de lo que éramos o de lo que Juan quería sacar de nosotros. Cuando lográbamos ver esto, a modo de chiste, siempre alguno terminaba usando el mismo latiguillo: “Esto es DANZA CONTEMPORÁNEA”, deschavando que lo que estábamos haciendo era medio “careta”, algo así como aparentar más de lo que en realidad había.

Una noche, dos años atrás, me encontré con Juan Onofri en un bar y me contó que estaba un poco cansado de los modos de producción habituales, que había empezado a entrenar con unos pibes de un centro de día en Gonzales Catán, que por el momento las pautas venían por el lado del rugby y que no tenía demasiada idea de hacia dónde iría a parar esto. Lo encontré entusiasmado y me alegró la noticia pero no imaginaba lo que podía salir de esa experiencia.

El año pasado publicó por Facebook un video de su nueva obra llamada Los posibles. El tráiler ya me hizo reír y lo siguiente que me sorprendió es que para verla había que ir al TACEC de La Plata. Automáticamente le mandé un mensaje para ver la obra y allá fui.

Una vez en la sala, el planteo espacial y escenográfico desarrollado por Matías Sendón me resultó motivante. Hay mucha madera y tres espacios diferenciados, uno encima de otro como si fuesen balcones sin barandas*. Lentamente comienzan a aparecer, casi en penumbras, los cuerpos. Son todos varones, todos distintos pero conectados en la tranquilidad de sus respiraciones; el tempo musical comienza irregular y es casi imperceptible, los cuerpos se muestran cargados de significados, se van formando dúos, tríos, arman figuras con sus torsos, juntan sus rostros casi hasta tocarse. Casi siempre, en el nivel de abajo hay muchos bailarines y arriba del todo uno, o muy pocos. Esos distintos niveles bien pueden ser pensados como diferentes escalas sociales.

La obra se va amasando a medida que transcurre, hay pausas, los bailarines se escuchan entre ellos. De repente todo explota, el espacio se expande, los cuerpos salen como eyectados, potentes, se cruzan, saltan, trepan y bajan, la música ayuda a empujar lo que ya se empuja solo, hay equipo, laten. Están transpirados, agitados. Ahora se paran de frente al público, nos observan y sus miradas están llenas de potencia, nada se ve forzado, nada es literal.

Hay una idea que escribió Florencia Ruiz que dice que lo que uno a veces necesita no es encontrarse en el camino con maestros sino con alentadores (de alentar, de dar vigor, de mantener vivo un sentimiento), no para que te den ganas de hacer lo mismo que el otro, sino para hacer algo que hable de vos, que te inspire.

El sábado pasado, después de varios meses, volví a ver la obra, esta vez en el Centro Cultural General San Martín. Está mejor que aquella vez en La Plata. A la salida, Jonhatan –uno de los bailarines- me dijo: “hay que entrenar”. Me alentó. Fue una noche imborrable. Los posibles, más que una posibilidad, es la certeza de que mañana es mejor.